iaoljka

Навеяно несомненно гениальным текстом Аллы Боссард

https://www.facebook.com/alla.bossart/posts/pfbid02U9FaUQCsZHh1MdZ3DKoxi9kNpMgvsWMamfjPtyYVrVFMMssjcgzUx8rkYZjE1hZUl

Так вот - о доме.
Хорошо, когда есть дом. У меня вот, кажется, нету.
Но ещё хорошо - что он был.

Дом как детство - прекрасно, но в прошлом.
Его надо носить с собой, он вырастает где-то внутри и остаётся. Все эти запахи, звуки и ощущения.
И неуловимое - уют, счастье.

Отрастив его внутри, надо уметь его делать везде, где остановишься - палатка так палатка, любой погреб, сарай, хижина.
Надо уметь вить гнездо. Из палок, бутылок, старых пружин и из чего угодно.
Как это делают вороны.

Потому что дом - это любовь, которая тоже уже не фига не поступает снаружи, как в детстве, а поступает только изнутри, где её по идее выращен запас, дом делается из любви, (а так же говна и палок), из чуткого отношения к окружающим (и к себе, конечно к себе!).

Уют - занавески, картинки, томик Пушкина... На картине солнышко или дождь...
Он должен быть внутри.

Потому что - времена изменились, подул ветер, и надо уезжать.
Вот так - вот - надо уезжать и всё.

Мои предки из города Гомеля в своё время уехали все - и остались живы. А ведь у них тоже был дом. Наверняка уютный и тёплый.
А те, кто не уехал тогда из того города - они погибли все.

Поэтому отращиваем внутри дом, поливаем любовь - и уезжаем.

И уже в другом месте подбираем палки, пружину, картонку... складываем домиком, чтобы было уютно.
Залезаем и думаем - какое счастье!
Жизнь.

А дом - сделаем в любом месте.